ERRO 404

Assim falou Mark Tindo, às 22:36 GMT. Réplicas:

Assim falou Mark Tindo, às 13:23 GMT. Réplicas:

Assim falou Mark Tindo, às 00:00 GMT. Réplicas:

Assim falou Mark Tindo, às 00:59 GMT. Réplicas:

Assim falou Mark Tindo, às 07:18 GMT. Réplicas:

Assim falou Mark Tindo, às 10:13 GMT. Réplicas:

Assim falou Mark Tindo, às 11:13 GMT. Réplicas:

Assim falou Mark Tindo, às 18:52 GMT. Réplicas:

Assim falou Mark Tindo, às 09:10 GMT. Réplicas:

Mas não, assim não dá
Eu sei que partirás 
Por que te vais?
Por que não ficas mais?

Por que não chega já
Amar só por amar?
Por que te vais?
Por que não voltas mais?

Assim falou Mark Tindo, às 16:19 GMT. Réplicas:

Canta a manhã
Que eu toquei mas não dançaste.
Finda o afã,
Se eu chorei e não choraste.

Deito e descanso
Quanto chora o sol o céu.
Cordeiros conto
Desde a fundação do eu.

Levanto e ando;
Eis que já dia é
Levantado alto
Por tudo debaixo do sol.

E se do sul
Vento vier,
Um dia azul
Podeis prever.
Ó néscios!
Sabeis ler do céu os sinais,
E por que não sabeis entender os mais
Dos tempos finais?

Um sonho sonhei
Como jamais sonharei:
Sonhei um rei
Que de ouro a cabeça tem.

Casa na areia,
À que pouco tempo lhe resta.
Com grande fúria,
A inundação a leva.

Sonha, Daniel, sonha
Com o que há de vir.
Vê, Daniel, vê
Que tudo há debaixo do sol.

E se no poente
Nuvem houver,
Estais cientes
Que vai chover.
Ó hipócritas!
Vós sabeis ler do céu os sinais
E por que não sabeis entender os mais
Dos tempos finais?

Vaidade das vaidades,
Tudo é vaidade.

Ao que morrer
Dar-lhe-ei ter
No riso lar
E estulto ser.

Tempo há pra tudo
Debaixo do sol.

Assim falou Mark Tindo, às 23:30 GMT. Réplicas:

Ó Senhor, não tardes mais:
O medo persegue-me malsim.
Mói-me em cada passo meu;
Tento fugir, mas no encalço está de mim.

Falta-me sono pra dormir,
Sobra-me dor a consumir.
Meu peito é duro, mas te quer meu coração.
De espír'to escuro, necessito

de ti, tão longe daqui.
Eu sei que podes tudo tu do que eu possa pedir.
Aproximei-me ao fim e nada há em que espere
E de razão preciso para um passo a mais:
Já não posso mais voltar atrás.

Ó Senhor, não cales mais,
Porque dos olhos meu leito se regou,
Enchi-me de ar e ardor,
Sinto doer, como tudo ao meu redor.

Falta-me sono pra dormir,
Sobra-me dor a consumir.
E de inseguro, o meu corpo quer ser são.
Eu não sou puro, mas preciso

de ti, tão longe daqui.
Eu sei que podes tudo tu do que eu possa pedir.
Aproximei-me ao fim e nada há em que espere
E de razão preciso para um passo a mais;
Já não posso mais voltar atrás.

Eu penso ter razão pra crer que tenho guerras a vencer;
Posso com os dentes as morder, com os lábios as beijar,
Com minha língua as degustar, sinto-as no peito a pulsar,
E nos pulmões a inalar, mas cada poro meu exaure-me

de ti, tão longe daqui.
E tudo podes tu do tudo que eu possa pedir.
Aproximei-me ao fim e nada há em que espere
E de razão preciso para crer que há mais.
Já não posso mais voltar atrás.

Assim falou Mark Tindo, às 14:17 GMT. Réplicas:

gosto de estar ao lado do caminho
fumando fumo enquanto tudo passa
gosto de abrir os olhos e estar vivo
e depois dar as contas à ressaca
enquanto navegar se faz preciso
em barcos que se espraiem dentro ao nada
viver atormentado dos sentidos
creio que esta sim é a parte mais pesada

em tempos nos quais já ninguém se ouve
em tempos onde tudo é contra todos
em tempos egoístas e mesquinhos
em tempos onde sempre estamos a sós

terá que declarar-se incompetente
em todas as matérias de mercado
terá que declarar-se inocente
ou terá que ser abjeto e desalmado

eu já não pertenço mais a nenhum -ismo
considero-me vivo e enterrado
eu dei-te as canções pra tu cantares
a vida a mim levou-me a outros ares
terei que fazer o que é o devido
terei que fazer bem e fazer dano
não esqueças que o perdão é o divino
e errar às vezes sói de ser humano

nunca é bom haver-se de inimigos
que não estão à altura do conflito
que pensam fazerem uma guerra
e só se urinam como menininhos
que rondam por sinistros ministérios
fazendo a paródia do artista
que tudo o que mais brilha neste mundo
somente lhes dá caspa e inveja

eu um menino triste e encantado
de pinkfloyd pernalonga e maravilhas
os livros as canções e os pianos
cinema traições e enigmas
meu pai cervejas sonhos comprimidos
os mistérios o uísque ruim o amor a dor e os cenários
a fome o frio o crime o dinheiro e dez tias
fizeram-me este homem inveterado

se alguma vez me vires pela rua
me dá somente um beijo e não te aflijas
se vês que eu tou pensando em outra coisa
não é nada de mais é que passou uma brisa
a brisa de uma morte apaixonada
que ronda como um anjo assassino
mas não te assustes
depois sempre passa
é só a intuição do meu destino

gosto de estar ao lado do caminho
fumando fumo enquanto tudo passa
gosto de regressar do esquecimento
pra me lembrar de sonhos lá de casa
do puto que sabia jogar bola
do 2234304
ninguém nos prometeu jardim de rosas
falamos do perigo de estar vivos

não vim aqui entreter tua família
enquanto o mundo descai em pedaços
gosto de estar ao lado do caminho
eu gosto é de sentir-te ao meu lado
gosto de estar ao lado do caminho
dormir-te a cada noite entre os meus braços
ao lado do caminho
ao lado do caminho
ao lado do caminho
é bem mais divertido e mais barato
ao lado do caminho
ao lado do caminho

Assim falou Mark Tindo, às 14:02 GMT. Réplicas:

SEMPRE CHOVE

Sempre chove ao anoitecer nesta época. Mas hoje ele reparou especialmente; é que a lua, cercada pelas nuvens escuras, num céu que ela clareava timidamente por detrás delas, estava tão grande, tão redonda, como fazia tempo que ele não via. Ou que não reparava. E ele ficou acordado até a esta hora só pra ver este espetáculo de luzes. 

Há algum tempo que ele caminha só. Tão múltiplo como eterno já foi, ele olha o horizonte de braços baixos, sem se importar muito. Tem manchas de nicotina nos olhos — frutos duma tristeza torturosa há muito extinta, mas que ainda queima — e nada mais a resguardar. Nem mesmo o seu orgulho.

Ele já não fala muito de si estes dias. Invés, pensa muito nas coisas que esqueceu de fazer e em todo o tempo em que pôde fazê-las. Hoje ele entende que, de fato, não há nada de especial em nenhuma rosa — e se por acaso o que faz uma ou outra especial é o tempo que se lhe dedica, ele já não espera ter o tempo de descobrir.

Consumido, gasto, provado, batalhado, tremido, temido e temerário, ele chora como um menino, desaba e cai prostrado, dirigindo ao céu uma prece. Ele nunca pediu nada, e não é agora que pede. A sua glória a si lhe basta. E se a alguém mais não, é só porque nunca estenderam a mão pra alcançá-la; mas só as preces verbalizadas são atendidas. E às vezes nem estas.

Se bons sonhos são certos, maus sonhos são errados. E ele dorme dum sonho como o ouro.

SEMPRE CHOVE

Sempre chove ao amanhecer nesta época. Mas hoje ele reparou especialmente; é que um facho horizontal de sol rasgou o céu escuro e, no fim de si, no fim de tudo, ele só pode ter comunhão com luz do nascente e com as coisas destes dias. E ele acordou a esta hora só pra ver este espetáculo de luzes. 

Há algum tempo que ele não acredita em utopias hollywoodianas. Tão desejante e desejável como já foi, não mais ele há de sufocar em beijos ou afogar num regozijo confuso. Ele não necessita mais calafrios na espinha, nem dor romântica, nem revolver de estômago, nem coração acelerado para saber do que gosta (e, na sua escala axiológica latina, este é o primeiro e o único estágio de amor).

Mas agora ele parece ter medo de viver a vida que lhe faz tanta falta. É mesmo bem duro baixar a guarda, mas ele nunca é tarde demais para retirar a armadura que o tempo enrijeceu. É o caminho do Destino e o seu senso de humor que se aguça dia a dia.

Homem de dores, ele se contentará com sofrer só, conquanto durem os seus sofrimentos; está bem satisfeito que a abominação e o opróbrio devam carregar a memória dele. Outrora o seu anelo acomodava-se em sonhos de virtude, de fama, de júbilo. Outrora ele desejou — em vão — encontrar seres que, perdoando a sua forma externa, o amariam pelas excelentes qualidades que ele era capaz de demonstrar. Ele era nutrido por altos pensamentos de honra e devoção. Mas ele está só. E não faremos dele caso algum.

Se dormem os santos como os anjos, ele não despertará, se o Senhor o sustentar. E ele dorme dum sono como a morte.

Assim falou Mark Tindo, às 06:00 GMT. Réplicas:

Em virtude da mudança, o nove vira uma linha completamente móvel. Uma linha forte pode virar uma linha fraca. E é assim que obtemos...
Não consigo lembrar. Estou ficando velho.
Ah, sim! O signo da menina casadoira. A menina casadoira diz: 
"Os novos atos de heroísmo levam à infelicidade".

Assim falou Mark Tindo, às 06:08 GMT. Réplicas:

a coroa lhe cai bem

 

ou

perdoa-me pai, eu não pequei

(eu não)

Assim falou Mark Tindo, às 06:23 GMT. Réplicas:

Em Xanadu, Cublai Cã
Edificou um fausto palácio,
À sombra de onde Alfeu, o santo rio,
Corre entre abismos insondáveis ao homem,
Para um mar aonde os sóis somem.
Duas vezes cem milhas de terras fecundas
Foram assim de muralhas circundas.
E eram os jardins vultosos, de regatos caprichosos,
Onde floresceram troncos de incenso frondosos;
E florestas antigas como as colinas,
Abraçando soalheiras o caminho da folhagem.

Assim falou Mark Tindo, às 04:04 GMT. Réplicas:

Eu considero esta grandiosa estrutura um monumento à insuficiência dos gozos humanos. Um rei cujo poder é ilimitado, e cujos tesouros ultrapassam todo desejo real e imaginário, é impelido ao consolo de erigir uma pirâmide, de saciar-se de domínio e insipidez de prazeres, e de entreter o tédio da vida em declive ao ver os milhares labutando infinitamente, e uma pedra, sem propósito nenhum, assentando-se sobre outra. Quem quer que sejas tu que, não contente com uma condição moderada, imaginas a felicidade em magnificência regalada, e sonhas que o mando ou as riquezas conseguem fartar o apetite de novidades com gratificações perpétuas, examina as Pirâmides, e confessa a tua tolice!

Assim falou Mark Tindo, às 05:39 GMT. Réplicas:

Eu trago-te comigo

E sinto tanto tanto a tua falta.

Assim falou Mark Tindo, às 18:21 GMT. Réplicas:

Sem aplausos, senhoras e senhores. Obrigado, mas sem aplausos. Não foi por isso que eu vim até aqui esta noite. Eu não vim pra receber ou dar nada. Eu só vim tentar entender.

Entender em que medida o que acontece é sequência ou consequência do que aconteceu. Entender por que seguir em frente não leva a muito longe. Entender por que nos perdemos mesmo quando tentamos assim. Será que ser infiéis a nós mesmos é o único meio de sairmos da existência cíclica? Eu prefiro pensar que não, senhoras e senhores. Mas eu preciso entender. Sempre precisei. Entender como nos tornamos o que somos e o que nos faz ser assim. Entender o que nos muda e o que nos preserva. Entender como é que um arremedo de menino efeminado formou a estrela internacionalmente ignorada que mal vos fala. E é sobre isso que eu quero falar esta noite, senhoras e senhores. Eu não quero falar de sucesso comercial imerecido. Eu não quero falar de traição. Nem de decepção. Porque todo desapontamento vem de não se corresponder a uma imagem que se fabrica previamente. E quem é que nos mandou fazer imagens? O segundo mandamento há muito advertia contra. Mas ainda assim nós fazemos. Desde a mais tenra idade, como se essa fosse a única maneira de compreendermos o mundo. E talvez seja. 

Isso me fez lembrar que recentemente encontrei o meu primeiro diário, de quando tinha dois a seis anos. Trata-se de longos rolos de papel higiênico totalmente ilustrados por mim mesmo. Densenrolá-lo fez-me aperceber de que muitas pessoas me tocaram no meu caminho até ao palco esta noite. Como posso dizer quem me tocou mais? Foi um longo percurso que culminou aqui, hoje. Uma estrada mais comprida do que eu lembraria ou conseguiria contar. Ou quereria contar. Sabem, senhoras e senhores, a estrada é o meu lar. Meu lar é a estrada. E quando eu penso em todas as pessoas ao longo e ao largo dela que me deram a mão, eu tenho de pensar nas pessoas que passaram a mão em mim. E eu fico me perguntando que necessidade estúpida de atenção me fez permitir isso. Poderia ser que eu tivesse fabricado uma imagem mui bem elaborada e projetado em cada uma dessas pobres almas. A mesma imagem quiçá. Mas o que eu esperava? O que eu procurava? A minha outra metade, talvez? Dizem que fomos separados à força de raios pelos deuses. E se assim foi, o que me faria crer que eles não tomariam medidas pra que nós nunca nos encontrássemos de novo?

Ainda assim, está claro que eu devo procurar a minha outra metade. Mas onde estará ela? Mais importante ainda: quem será ela? Será uma mulher? Ou um homem? Como será essa pessoa? Idêntica a mim? Ou dalguma forma... complementar? A minha outra metade tem o que eu não tenho? Tem a boa aparência? A boa sorte? O bom amor? Será que nós fomos mesmo separados à força ou foi ela que tomou a parte boa e fugiu? Ou fui eu? Essa pessoa vai me orgulhar? Ou me envergonhar? E o sexo? É assim que a gente se junta de novo? Ou será que podem duas pessoas realmente se tornar uma?

Assim falou Mark Tindo, às 18:36 GMT. Réplicas:

 

Vê minhas tribulações e angústias

Em poças de vinho afundar.

Não me perturbeis, eu sei que, até quando

Esta noite for manhã, eu vou lembrar.

Sempre cri poder eu ser apóstolo,

Sempre cri conseguir, se tentar.

Pra, ao me reformar, um evangelho escrever,

Pra eles se lembrarem de mim quando eu morrer.

 

  

Assim falou Mark Tindo, às 05:22 GMT. Réplicas:

Novo desastre entrou em coma:
Valeu a pena acabar, sem volta?
Só pra provar algo, que alvoroço mor!
Fosse eu, apertava o cinto,
Agarrava as barras, fechava os olhos,
Cobria o coração e preparava pra cair.

Sobrou algo em ti 
Que valha viver, 
Que valha amar,
Que valha morrer?

Tou distante?
Respondi-te?
Dei notícia ou não?
Dei palavra ou não?
Há pois trauma?
Tá doendo?
Tou perdido?
Corpo a encontrar?

Assim falou Mark Tindo, às 10:34 GMT. Réplicas:

Vê só: sonhar é criar. Um desejo é um apelo. Construir uma quimera é provocar a realidade. A sombra toda-poderosa e terrível não se deixa desafiar. Ela nos satisfaz. Eis-te aqui. Ousaria eu perder-me? Sim. Ousaria eu ser tua amante, tua concubina, tua escrava, tua coisa? Com prazer. Eu sou mulher. A mulher é a argila que deseja ser lama. Eu tenho a necessidade de me depreciar — isso tempera o orgulho. A grandeza funde-se com a baixeza. Nada se combina melhor. Deprecia-me, tu que és depreciado. O aviltamento sob o aviltamento é uma volúpia! A flor dupla da ignomínia que eu colho! Pisa-me com o teu pé. Tu não me amarás melhor que isso — eu sei. Sabes por que eu te idolatro? Porque eu te desdenho. Tu és tão abaixo de mim que eu te ponho num altar. Misturar o alto e o baixo é o caos, e o caos me apetece. Tudo começa e termina no caos. O que é o caos? Uma imensa mancha. E, com essa mancha, Deus fez a luz, e, com esse esgoto, Deus fez o mundo. Tu não sabes a que ponto eu sou perversa. Molda um astro no lodo, e esse serei eu.

Assim falou Mark Tindo, às 10:27 GMT. Réplicas:

Na minha juventude, houve ruas perigosas e invernos longos de fugas ao vazio do escuro silencioso. Na minha juventude, quando caía a noite, dava-se corda a todas as iminentes esperanças, que mais cedo do que tarde haviam de eclodir. Na minha juventude, eu dançava sozinha de frente ao espelho.
Mas agora que o dia não raiou, e a profecia não se cumpriu, a minha juventude olha-me, sisuda, e diz-me: "O que é que fizeste das nossas horas? o que fizeste das nossas horas preciosas, que agora sinto soprar um vento frio?"

Na minha juventude, houvelindos inícios, de corações que tremem ao primeiro olhar, de calafrios e incertezas no fim do corredor que nunca chega. Na minha juventude, houve interstícios, houve longos voos planados em estado ébrio, houve aterragens de emergência que nunca causaram danos permanentes.
Mas agora que a emoção acabou, e que o avião caiu, a minha juventude olha-me, severa, e diz-me: "O que é que fizeste das nossas noites? o que fizeste das nossas noites de aventura, que agora o tempo retoma o seu passo?"

Na minha juventude, houve uma prece, houve uma expectativa de proeza a dizer ou realizar, houve uma promessa de gênero de mistério. Na minha juventude, houve uma flor que eu colhi no mais tenro dos seus anos, que eu arranquei pra mim no seu mais pleno temor.
Mas agora que o talento não bastou, e que a rosa desfaleceu, a minha juventude olha-me, cruel, e diz-me: "É hora de partir: eu regresso à minha estrela e deixo-te a ti o fim da história".

Assim falou Mark Tindo, às 12:57 GMT. Réplicas:

Duma maneira que ele nunca compreendeu bem, as manhãzinhas de neblina, quiçá pela iconicidade da montante refração da luz no orvalho acumulado por sobre a concavidade das superfícies, sempre tiveram nele o efeito revigorante de arejamento dos seus conturbados espaços internos, dum instante de alívio na sua existência azafamada. A humidade do dilúculo, assim, qual transplante ou enxerto, infundia-lhe um viço que ele por longo tempo crera perdido. Eram as gotículas espargidas pelo ar como novo sangue pras suas veias. Aquele luzir apenas esboçado perfilava o que podia ser um inaudível sussuro divino nos seus tímpanos — a tanto mais ensurdecidos — que só ele percebia, instigando-o a não abandonar o percurso ainda. Era justo nessas horas que ele entendia que o caminho não se tratava tamanhamente do seu fim. E que nem tanto lhe urgia chegar, como lhe importava continuar a ir.

Assim falou Mark Tindo, às 11:31 GMT. Réplicas: